Ta fête

Je t'observe.
Tu danses et tu virevoltes entre tes invités, mais ton bonheur nouveau semble factice, surfait. Artificiel.

Ton invitation m'a surpris. Elle a réactivé en moi les théories les plus folles sur Notre Histoire. Je cherche encore quel peut en être le sens. Triste épilogue mettant fin à tout espoir ou, au contraire, signal de détresse envoyé dans ma direction ? Dans le doute, je suis venu.

Ta nouvelle maison est jolie. Jolie et triste à mourir, comme Lui. Lui, c'est l'élément perturbateur inutile dans notre vie. Je n'ai pas d'animosité à son égard, ce n'est même pas de la jalousie non plus. Pour moi, il n'existe tout simplement pas. Il promène sa flûte en expliquant aux invités la raison d'être de cette baie vitrée, le choix du papier peint... Je suppose qu'il te raconte sa passionnante journée de bureau tous les soirs, et dans le détail encore.

Je capte tes yeux quelques centièmes de seconde. Comme des adolescents qui ne comprennent pas ce regard, on le fuit l'un et l'autre. Comment être certain de ton état d'esprit à cet instant précis ? Je me suis tellement fourvoyé par le passé.

Dans la pièce annexe où je me suis retiré pour souffrir seul, tu surgis soudain. Hasard ? J'attrape tes hanches moites et brûlantes et les serre contre moi. Tu acceptes silencieusement.
Je t'attendrai le temps qu'il faudra. J'idéalise ton corps qui me manque. Je crève de l'imaginer souillé par Lui, mais je veux tout savoir. Comment il t'aimait, combien de fois par semaine, ce qu'il te faisait exactement, dans les moindres détails. Je veux expier mes fautes dans la douleur de te penser entre ses bras.

Tes formes si familières glissent entre mes doigts, tu m'échappes, tu t'enfuis, mais tes yeux m'implorent d'insister. Je ne comprends rien, je tends le bras pour te retenir, mais tu disparais déjà derrière la porte, me laissant seul avec mes doutes.
Et l'angoisse de me retrouver seul à nouveau.